Dr. Smirc auf der Couch von Dr. Warnix, Psychagog und ausgeschnorchelter Tiefgang aus der Prunkwinde:
König Tutu von Pomponien. Geburtstag, juhu! Der Weinzapf und
Wurstzuzl aus Knotigen, ein selten faules Exemplar vom Stammtisch, spendiert
einen vor 20 Jahren abgelaufener Teebeutel für den Weitwurf. Die runde Rotunde vom
gutmütigen Schwitzkasten ruft zu Fleischkäsweck und Bier mit Schnäpsen und
König Tutu lädt ein zum Warmschunkeln im Blubber. Die Hits der 70er und 80er.
Ist das nicht Ballermann für den VIP vom Lauftreff? Da plätschern
harmlose Gespräche, Wettkämpfe im Armleuchten erheitern rülpsende Recken. Wie
schön unter bunten Lampen, Micky Maus im Klo.
Warum nur zynischte ich ins Vergnügen, das doch auch mein
eigenes war? Des Lebens Ernst bäumte sich auf gegen lutschende Freude, als
hätte der Wicht die Wichtigkeit gefressen.
Jetzt ist's schon Jahrzehnte her. Die Nase des Königs tropft, die heilige Betreuung von Knutsch wackelt in den Hüften, ich nörgle alten weißen Mann.
Es war doch auch schön! Erfreut noch als Erinnerung das Herz!
Dr. Warnix: schöne Geschichte. Aber von Anfang bis zum japanischen Ende erlogen.
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