more or less

Schickt mir jemanden zum Lieben,
Jemanden, der mich wieder-lieben kann,
Das, was ich wirklich bin,…
Ich weiß schon, dass ich nicht jung bin und lädiert,
Aber ich bin noch hübsch und liebevoll und seltsam…
In meiner eigenen besonderen Weise zur Liebe fähig und bereit
At last.

Marianne Faithful 2018

Vor 7 Jahren war sie 68 und sie sang den Abschieds-Song von Leonard Cohen, berührt immer noch diese Saite in mir. Meine erste CD von ihr noch voll Wille. Da war sie 56.

Ich werde 70. Auf den Gräbern die Namen von geliebten Menschen. Ich gehe vorbei. Die Zeit… Und auch ich denke über das Leben nach. Meines und unseres.

Leonard Cohen ist gestorben, sie singt weiter und schön auf einer neueren CD aus 2018.

Wir sind unsere Wege gegangen. Ähnliche, ganz andere. Und wir gehen weiter.

Wie schön die Erinnerungen sind! Kaum zu glauben! Schöne Lügen. Schon allein dafür hätte es gelohnt.

It's only love - more or less.

Ich sehe den Raben
Ich sehe die Drogen. Kein Urteil von mir!
Ich hatte Glück! Langweilig?

Von Liebe verstehe ich nichtviel. Weit vom Herzen geboren sehnte ich mich, lernte ich, stürzte in Trauer.

Den Schmerz hätte ich nicht gebraucht. Ich kann nicht fluchen, weil ich, Gott sei Dank, nicht beten kann. 

Aber ich sehe Dein Gesicht. Und Deines. Und ich spüre wie es warm wird im Herzen. Lache nur: „Pathos!“ Ich fühle es.

Ich ging nicht durch viele Länder. Aber ich flog mit deiner Sehnsucht, mit jedem Lied eines Vogels.

Und ich musste in die Verbrechen von Babi Yar blicken, von Srebrenica, Ruanda. Und jetzt die Toten im Mittelmeer. Das gräßliche Ego Europas.

Laß mich sein, der ich bin!

Ja, Marianne Faithfull, Leonard Cohen, und alle, alle,

it was love more or less.

Die Rohrzange

Rohrzange

Wie heißt das Ding nochmal? 

Wassermangel?

Rohrzange! - Gedächtnis...

Als ich noch als Wichtig beschäftigt war, kein Problem: "Wenn ich sie brauche, finde ich sie schon! "

Jetzt: "Wo ist sie nur?" Man muss sich immer wieder versichern, daß sie noch da ist und wo sie liegt. 

Das Alter jagt Dich durch die vergessenen Räume. So die Zeit...

Die neue Wichtigkeit wirft gewaltige Blasen aus dem heißen Urschlamm, in den das Gedächtnis versinkt. 

So viel gäbe es zu sagen und zu singen! Die Aerosole des Alters lassen uns vorsichtig verstummen. 

17.1.21

Vulnerabel

Vulnerabel

Das Wort ist mit leicht erhobener Stimme auszusprechen. Ich betrachte die Falten auf meinem Handrücken.

Der Fluss wird breiter. Es lohnt nicht mehr zu tauchen, die goldreichen Gründe liegen weit hinter mir. Aber da sind Nahrung und Kleidung genug, bis zum nächsten Hafen auszukommen.

Menschen. Wie lange habe ich keine mehr gesehen! Manchmal tauchen Gespenster in Masken aus dem Nebel der Ufer. Traurige Figuren, mechanischer Gang. Wie ohne Ich. Manchmal nur dringt der ferne Lärm eines Festes herüber. Oder ist es Schlachtgetümmel?

Sonst bleibt es ruhig. Das Radio mit den immer gleichen Songs meiner Generation und den immer gleichen Ermahnungen habe ich ausgeschaltet. Das Paddel macht das vertraute Geräusch von ins Wasser schlagenden Flossen. Ich lese ein Märchen, gehe zum Essen an Land, packe Zelt und Zigarren aus.

Die Falten ziehen ein Netz um blaue Adern. Altersflecken treten aus der Zeit, geplatzte Blutfasern kommen an die Oberfläche. Auch ich spürte früher ein unangenehmes Gefühl beim Anblick der Alten. Höre ich das Wort "vulnerabel" glaube ich einen leichten Ekel zu hören von beschäftigten Menschen, die Dich umrennen, weil sie Dich nicht sehen, auf Deine Langsamkeit nicht gefasst waren.

Da sind x Menschen gestorben, ein Mensch hat y Menschen umgebracht, der Minister z appelliert an die Menschen im Lande. Auch diese Verwendung eines Begriffs zeigt sich als verächtlich: Hanna Ahrend hat davor gewarnt: die Rechte der Person sind keine der "Menschlichkeit", sondern der Person. Der mitleidige Ton im Wort "Vulnerable" macht mich zur Verwaltungsmasse.

Ich fahre zu den Menschen. Ich brauche ein Gespräch mit mir Gleichen und Freien. Aber das Forum ist versperrt und die Lautsprecher tönen.

Ich lege ab. Dein Kanu an meiner Seite. Ich streiche über meinen Handrücken und schaue in Deine Augen. Sieh, unsere Schatten reichen zum Horizont! Wir reden.

Klaus Wachowski 6.1.2021