Akkorde des Alters

Man kann es auch so verstehen:

Die Dur-Saiten, hell und gespannt, sind im Lauf der Jahre gerissen.

Nun begleite ich den Frühling in moll-Akkorden.

Es klingt mir sogar schöner.

Von alt Text 2016

Von alt

Eine schwarze schwebende Fliege an der Blüte des Engelsgrases. Zigarettenschachtel und Bierflasche habe ich entsorgt. Für Dich war es sicher okay, daß da ein Einsamer rauchte und trank.

Ich hatte heute nacht eine Szene Albtraum.

Oben im Wandschrank - er hatte ihn selbst mit Regalbrettern ausgestattet und war stolz darauf gewesen - stand der gusseiserne Bratentopf. Er fragte sich, vor wieviel Jahren er wohl zum letzten Mal genutzt worden war und wollte - warum wusste er selbst nicht - noch einmal hinein schauen. Seltsame Verschrobenheiten am Ende des Wegs! Noch einmal schaute er nach hinten zur Kellertreppe.

Zwei Bienen besuchen Deine Blumen. Sie kriechen in das volle süße Leben, während in den Baumspitzen Vögel auf sie warten. Sie zwitschern in den schönen Morgen. Die gelben Blüten des Unkrautes habe übrigens ich in die Vase gestellt. Auch Du weinst.

Er greift nach dem Topf. Das Regalbrett kippt, der Hocker wackelt. Er stürzt und ich wache auf.

Du möchtest jetzt wieder allein sein und frei. Ja, Du freust Dich über Besuch. Aber dann möchtest Du allein feiern und trauern. Wenn der Freiheit genug ist, wirst Du zu warten beginnen. Die Ewigkeit umarmt auch uns.

Einige Wichtigkeiten haben sich verloren, einige sind wieder aufgetaucht. Das Unbekannt dreht seine Runden und kommt immer öfter vorbei. Jetzt sehe ich einen großen, prächtigen Baum im Blau. Jetzt eine zerquetschte Biene auf den Weg.

Die Erinnerungen an die Kindheit, die mich lange begleitet haben, verblassen. An manchen Tagen funkeln einige noch aus der Zukunft herüber. Das Schöne: es gibt es noch. An Deiner Seite und auch manchmal im Alleinsein.

Ich habe mein Stöckchen weggeworfen. In jedem Jahr habe ich von einem Baum oder Strauch aus unserem Garten ein Stück Zweig abgeschnitten, geglättet und in die Tasche zu den Schlüsseln gesteckt. Das hatte ich in meinen 40ern begonnen, als ich mich als etwas, das auch mir gehört, entdeckt hatte. Will ich es nicht mehr haben oder brauche ich es nicht mehr? Mein Herz treibt im Nebel. Die Fragezeichen, die einst Löcher in den bleiernen Himmel geschossen hatten, liegen nun selbst schwer auf mir. Das Wasser schmeckt nach Kalklöser, der Wein ermüdet.

Hat die Provinz mich ausgespuckt oder habe ich sie von mir geworfen? Das Wort "ehrlich gesagt" ist in aller Munde. Vermutlich ist es eine Reaktion auf "Alles gut.." . Ein ebenso frecher Eingriff in die Autonomie. Ehrlich gesagt: Die Feigheit vor dem Hinaufgelangten kann mir gestohlen bleiben. Kazue (aus dem Roman "Die Geschichte einer gewissen Frau" von Uno Chiyo) spricht mir aus dem Herzen. Ich zeigte nicht besonderen Mut. Mein Vertrauen auf die Menschen kann man ebensogut als einen angeborenen Mangel an Vorsicht begreifen. Beide Sorten von Menschen gehören wohl dazu, wenn Welt schön und gut sein soll. Hier war Mut vor der Attitüde nötig! Aber da war von Feigheit zu viel! -Vanitas.

Heidegger liegt auf meinem Schreibtisch. Wozu will ich noch beweisen, daß moralische Lumperei auch an intellektuellen Mängeln erkannt werden kann? Die lächerliche Sprache des Narzißten als Indikator eines geschrumpften Herzens?

Ich lege immer noch Zettel mit meinen Texten aus. Monolog in eine virtuelle Landschaft von Kind gebliebenen Seelen hinaus. Aber eben Monolog. Nicht einmal ein verlogenes Echo tönt aus dem Dunkel zurück.

Vor den Erinnerungen, die aus diesen Blüten summen verstummt das Murren und Knurren eines lustlosen Wollens. Die Bienen summen, die Vögel zwitschern vor Erwartung eines opulenten Mahls.

Steh auf! Geh Deinen Schritt und summe mit Deinem Brummbass ein paar Strophen Sonne mit. Auch für mich.-

Wird scho wern, Frau Kern

Loslassen

Was heißt loslassen?! Gab es eine andere Möglichkeit?

Im Dunkel liegt ein gelbes Blatt von Platanen, von kleinen weißen Flecken bedeckt und die rote Rispe von Trauben eines wilden Weins. Das Lied flutet in Dir auf. Der Schmerz.

Ja, wir leben. Wir tasten uns vorwärts, halten uns an Pflichten, Lieben, die angstvolle Fortführung des Gesprächs. Wir spinnen den Faden weiter.

In diesem Beben stürzte alle Wichtigkeit. Unser Leben klopft aus Trümmern heraus. Wo bist Du?

Wir kriechen hervor, mit Staub bedeckt, suchen das Licht. Hoffnung, von Traurigkeit gelähmt.

Erinnerung nimmt unseren Arm. Über den aufgerissenen Straßen rascheln Blätter. Das Geräusch der Gespräche, das Plappern um die ächzend sich streckenden Bäume, es hilft.

Wie es weitergeht?

Wird scho wern, Frau Kern. Beim Herrn Horn is auch was worn.

Die Amseln singen.  

15.11.2017 Klaus Wachowski

Komm mit mir ins blaue Tal.

Wir verlassen die Höhen von der schönen Aussicht. Durch dunkle Nadelwälder, entlaubte Hoffnungen, durch aufgeweichte Wege kommen wir herab. Vor dem Eingang verzweigen sich die Hecken.

Du hast keine Wahl. Die Dornen reißen Dir die Kleider vom Leib, Deine Haut blutet aus tausend ungefährlichen Wunden, wenn Du das Tal endlich vor Dir liegen siehst.

Die klaren Wasser vom Fluss Desillusion begrüßen Dich. Trinke vom Durst! Unter den Bäumen der Geringschätzung empfängt Dich der Schatten, den Enttäuschung wirft. Vögel flattern auf, um ihren Raub vor Dir in Sicherheit zu bringen. Sie krächzen ein schadenfrohes Lachen. Deine Beine versteifen, kämpfen sich durch eine zähe Gleichgültigkeit und der Regen regnet jeglichen Tag.

Und doch gehe weiter hinauf! Schatten der Hoffnung huschen ruhelos über das Prospekt der zerrissenen, vom Nebel verhüllten Erinnerungen.

Was hast Du erwartet? Sonnenschein, Blumen, Musik? Einen frohen Blick? Dies ist das blaue Tal, in das Du fällst, wenn Dein Ich seine Einsamkeit erkennt.

Es ist nicht das Schlechteste. Sieh Dich um! Die Vielen am Tisch des Verlusts. Einer wird das erste Wort sprechen. Das erlösende.

Der Druck auf Deinen Lungen wird nachlassen, Du wirst schlafen am Quell, an dem das Leben einst zu Dir sagte: "Komm mit mir ins grüne Tal!" Und Du wirst gehen.

Auf all Deinen Wegen zwischen Berg und Tal, vergiß dann aber nicht den Raum Ernüchterung, das Geschenk Gottes, das den Menschen ermöglicht.

11.11.12 Klaus Wachowski

Twisting Love

Twisting Love

romantisch fühle ich

und egoistisch,

voll Sehnsucht,

Depression,

Begeisterung.

Die Sonne lacht

und Sturm weht kalten Regen

und weiter geh ich schmalen Weg

und - eignen

zwischen  Dir und mir.

Fliehende Welt,

stürzendes Leben,

oh twisting love,

wie muß ich fühlen,

Tod

und eines Atheisten Gott.-

Die Liebe gabst Du mir

und auch das Wort;

So tragen Angst und Lust

zerzauste Flügel.

Klaus  Wachowski 19.01.07

eines Atheisten Gott: siehe John Donne 

Farewell to Love

Eigner Weg