Alter Text Sacra Herbst 2008

Sacra, schon wieder Herbst!

Die Blätter lassen sich aus dem Leben fallen, die Amsel schweigt etwas Schwarzes ins Allerheiligen. Es Kommt so etwas wie Totensonntag. Wähle: Stress oder Einsamkeit.

Der Chef treibt Dich mit wuchtigen Schlägen durch die Schredderwelten der Betriebswirtschaft. Aus der Liebe erhebt die Einsamkeit ihr bleiches Gesicht. Die Zeit wird umgestellt auf Nacht, auf Teelichter, Schnellkerzen für schnelle Gefühle.

Der Körper lechzt nach Schlaf und Halluzination, ein Fieber darf sich nicht erbarmen. Weiter den Ball! Noch ein Tor, erwartet die Firma der Fried- und Freudlosen von Dir. Weiter! Weiter! Von Sieg zu Sieg - und wenns sein muß: von Niederlage zu Niederlage. Das Kind in Dir wird in tiefen Verließen eingesperrt. Und Du - hilfst mit!

Du solltest einen Freund anrufen, oder Gott. Auch davon hast Du eine Menge vernachlässigt. So raschelt die Einsamkeit der ausgetrockneten Blätter in Deinen Gefühlen und ein Wässerchen Traurigkeit schwämmt Dich fort: näher mein Tod zu Dir.

"Gestern war so warm. Aber am Dienstag melden sie Schnee. Zu krass ohne Übergang! Früher, ja früher! Aber heut!"

Glück aus der Wiederholung des "früher, ja früher" im Jetzt. Auch morgen wird ein Früher sein.

Jetzt zünde ich ein Teelicht an. Die Farben der Blüten, der Früchte, der Blätter werden von der Zeit gefressen, die Freude verfaulte in einer Bilanz.

Jetzt ist die Saison der in brennenden Zimmern sterbenden alten Frauen. Sie wollen das Licht nicht ausgehen lassen in der Entfärbung, im Schweigen unter den Menschen. Unermüdliche Heldinnen der Hoffnung.

Die alten Männer haben ihren Schnaps und Ruhm schon lange hinunter gesoffen ins "früher, ja früher". Und sie erwarten 20% auf alles. Jippie yaya, Jippie, Jippie Yeah.-

Der Schnee kann kommen: wir haben uns mit Teelichtern eingedeckt. Jetzt schmecken die Walnüsse gut.

Klaus Wachowski 26.10.08

Franz Hessel

Am Meer

Das Wasser rauscht heran.
Schön gesagt: "Der Tod nahm ihm den Stift aus der Hand."
Die Skizze der Erinnerung glücklicher Kindheit überlebt den Gifthauch aus der Welt der Orks.

Sonnenflecken auf den Wellen.
Junge Leute üben, spüren ihre Kraft.
Kinder jauchzen.

Das Leben gibt den Stift weiter. 

Spüre die Schönheit! Strecke die Arme aus, tauche ein in die Zeit.
Öffne die Augen und schließe sie in Sanary sur Mer.

Mögen Arme Dich umarmen!

Für Franz Hessel...

22.10.21 Klaus Wachowski

Träume

Seit ich pensioniert bin, Träume ich wieder

20.10.21 Heute wurde ich von einer Gruppe Jugendlicher und Kinder festgehalten. Sie schrieen auf mich ein, weil ich bei Schwarz über die Ampel ging. 

Alterserscheinungen

Altersbewegung im Ich-Du-Wir-Welt-Kontinuum

Es löst sich auf

Vom Ich fallen die Brocken. Vulnerabel, Knochen, Herz. Stolpern, Brüche, Vergeßlichkeit. Eine Belastungsprobe für die andere Welt. Du fällst aus dem Netz, sorgt man auch noch so gut für Dich. Du verlierst die Lust- auch an der Welt.

Das Du hat andere Sorgen. Die Arbeit, die Vereine, die Partei, die Gewerkschaft setzen Dich aufs Altenteil des Unwichtig. Freunde sterben, versinken in ihren Sorgen und werden unter zerbrechenden Projekten begraben. Die Kommunikation bekommt nasse Flügel, wird in die Wasser gezogen.

Auch das Wir, die Liebe, die Familie verliert. Unter den Sorgen glühen die unausgeräumten Vorbehalte, Eifersuchten, die Berührung trifft öfter auf Schmerzen und absterbende Nerven.

Und die Welt kann Dich nur noch als naiven Gläubigen gebrauchen, nicht mehr als im Weg stehenden, abgehalfterten Guru, Helden der Avantgarde, Priester. Es sei denn, sie brauchen zur Zerstörung der alten, Errichtung der neuen Diktatur einen leuchtenden Filzhut aus der alten Zeit.

Gehe weiter Deinen Weg mit Freunden, Familie und Welt. Und gegen die Einsamkeit zieh Dir die eine oder andere Erinnerung rein.

Das Zentrum des Lebens

"Literatur ist das Zentrum der Menschheit. Ich kann nicht glauben, dass mein Werk vergänglich ist. Es kommt, was kommt, aber es wird was kommen. Ich bin zugleich hoffärtig und total bescheiden. Wenn ich zufällig, nicht absichtlich, ein Buch von mir aufschlage, denke ich: Mensch, das ist Prosa! So gehen die Sätze der Literatur. Das kann nicht von dir sein."

 

Handke in Die Presse 24.9.21

 

Ich bin auf dem Weg zur Förderung Deutsch. Der Kopf rauscht von Plänen, den Jungs ein Bisschen zu Mut zu verhelfen. Zugehörigkeit, das müsste doch eigentlich ihr Thema sein.  Ich bin von meinem Vorhaben begeistert.

Es entwickelt sich anders. Ich komme ihren ganz konkreten Fragen nur hechelnd hinterher. Der Kopf wird durch und durch geblasen: Präsens, Perfekt, Präteritum? Was jetzt wie? Die Stunde saust vorbei und ich versuche mir klar zu werden, was das war.

Gestern, mitten im Gespräch ruft W: „Ein Eichhörnchen!“ Vor 20 Jahren noch hätte ich in mich hinein gelacht über solche Begeisterung. Heute geht das, was damals so viel wichtiger war, - an mir vorbei.

Literatur ist natürlich nicht das Zentrum der Menschheit! Ein blöder Unfug, wo Kinder in den Wellen des Mittelmeers versinken. Literatur kann manchmal trösten und die Welt in einem anderen Blick nehmen; nicht helfen, nicht heilen. Auch dann nicht wenn sie einen Betonbrei über das Leben gießt. Handke kann, anders als Stripf und Wenger, nicht glauben, dass sein Werk vergänglich ist. Ich denke, dass es keine literarische Institution geben wird, die seine Brocken weiter tragen wird. Ein Jean Paul, der doch wirklich bewegende Szenen geschrieben hat, wird nur von Fördergeldern in der Diskussion und am Interesse gehalten. Was will da ein Modenobel? Und hundert Jahre, die er vielleicht durch die sich windende Aufmerksamkeit von Nachbrennern doch wenigstens als Nummer von Name im Gedächtnis schäumt? Sie sind nicht gerade ein gewaltiger Teil der Ewigkeit. Vermutlich aber wird Srebrenitza für Nachruhm sorgen.

Schlage ich zufällig, nicht absichtlich, ein Buch von ihm auf, denke ich: Mensch, das ist Prosa! So gehen also Sätze der Literatur!? Das kann nicht von mir sein noch von einer sonst ernst zu nehmenden Person des Wortes.

Die Worte von D, A, K und O, mühsam gefunden und angewendet: sie werden gesprochen und geschrieben im Wunsch, sich dadurch ein Recht auf Zugehörigkeit zu erwerben. Das Kind aber wird an den Strand geworfen. Der Sand geht darüber hin. Wie? Nicht über das Tönen eines Schwätzers vom Ruhm der Ahnungslosen?!

„Betrachte, von welcher Art das Denken der vom Ruhm Besoffenen ist, und was sie scheuen und wonach sie gieren. Denke daran, gleich wie die alten Dünen vom neuen Sand zugedeckt werden, so wird auch im Leben das Frühere durch das Spätere bald bedeckt.“ Frei nach Marc Aurel  Selbstbetrachtungen, 7. Buch, Par. 34 (reclam1241).

Ob die Gedanken des Nobel-VIP zumindest soweit hinaus reichen? D, A, K und Os Kinder werden sehen.

*

"Mein lieber Nobelaner. Wie Sie bin auch ich begeistert von eigener Schreibe. Mensch! Ist das Prosa! Ich glaube aber schon, dass Ihr Ruhm im Gegensatz zu meiner Unsichtbarkeit seinen Fortgang in lockerer Vergänglichkeit finden wird. Ich bin jetzt schon dort, wohin es ihn wehen wird.

Andererseits sind da Srebrenitza und Ihr freundschaftliches Verhältnis zu M und K. Da kann Ihr Andenken durch die Erinnerung an ein von Ihnen ignoriertes Massaker schon mumifiziert werden,  auch wenn der Inhalt Ihrer mit süßlicher Verehrung getränkten Binden längst in Staub zerfallen sein wird.

Literatur ist wohl doch nicht 'das Zentrum des Lebens'."

Dr. Warnix, Psychagog und lachendes Schmierenpublikum: "Mal langsam, Smirc: Wo wäre denn der Spaß geblieben, hätten wir nicht dieses Sich-Spreizen,  Lechzen und Tanzen der gespitzten Lippen miterleben gedurft. Das Leben hat sich doch gelohnt! Die Ewigkeit wird ihn und uns schon rechtzeitig einstauben."

Gott: "Srebrenitza!"

 

Dr. Smirc an Lego

Smircs politische Entwicklung

Smirc, von entzogenem Doktorgrad, schüttet die tausend Legos aus und legt sich mitten unter sie. Wie schön! In der Kindheit waren zu wenige da, im Erwachsenenalter war er eher mit dem Aufräumen beschäftigt, als Opa musste er feststellen, dass er in seiner Begeisterung allein blieb. Und jetzt? Fehlt jede Energie.  Er beschließt, von einem selbst gebauten Legoschloß zu - träumen.

 

Über die weiße Wand spielen Licht und Schatten einer vom Wind berührten Blume. Er schläft ein und träumt einen anderen schönen Traum. Schade, dass er sich nicht daran erinnern kann! Aber es tat gut.

Aufwachen! Tagesschau! Das Geschehen interessiert noch. Mitten ins Gurren der Haustaube rennt er von der Terasse zum TV.

Er findet einen alten Essay von Mahler und vertieft sich in die Entwicklung vom Führer der Avantgarde zum Guru brüllender Pegiden. Sein Freund aus der Anarchie entwickelte sich sinngleich zu einem verschrobenen Heilsprediger. Oder dieser Fischer: vom Hass zum Hochwürden des Kapitals.

Hätte man schon 77 sehen können, dass M, hier einer von der Propaganda zur Propaganda wechselte, um die Verachtung der Menschen nicht zu verlieren? "Entartete Intellektuelle": von der Verachtung des Kleinbürgerlichen zu der der "Entarteten". So groß wie sie sich in den 70ern noch vormachten, scheint der Schritt von der Internationale der Gerechtigkeit zum Deutschland über alles nicht zu sein. Das zeigt sich doch auch in der Sovjet-Nachfolge der Kader im Osten: wie eifrig sprangen sie aus den Uniformen in die Uniformen!

Dass es immer noch aufregt!

Die Erinnerung an den Verlust kommt mit heißen Tränen. Es zieht hinab. Aber er bleibt bei sich. Das hatte auch er in seiner ideologischen Zeit, beim Weltretten, völlig vergessen, übersehen, nicht sehen gewollt. Der Panzer, das sich stark machen, war wichtiger als das verletzliche Fühlen. Das Leben hat ihn gelehrt. Besseres? Was er nicht mehr umarmen kann, er sucht in sich nach jener Athmosphäre. Und manchmal, oft unverhofft, stellt sie sich ein. Es war ein zerbrechliches Geschenk. Und es gab die Zeit, in der er es halten durfte.

Der Trickser des Wohls glaubte im Gegensatz zu ihm, dass die Mehrzahl der Menschen doch eigentlich nicht sehr intelligent seien und der klugen Führung bedürften. Smirc dagegen meinte schon, dass er selbst nicht dumm sei, dass aber die Mehrzahl der Menschen schon wüssten, was gut und schlecht für sie sei. Er lehnte Tricksen daher ab und verlegte sich aufs Argumentieren. Das verstanden aber allerdings die wenigsten. Er schloss nun nicht wie der Trickser auf die Dummheit der Leute, sondern auf ihr Desinteresse an seinen langen Ausführungen und auf ein Vertrauen gegenüber Autoritäten, das er allerdings nicht hatte: er hatte Vater und Mutter gehabt. Das war ihm genug.

Er musste seinen Lebensunterhalt ja auch irgendwie verdienen und arbeitete für die Nachbarn in der Verwaltung. Nun war er Pensionär im Unwichtig.

Was also ist erreicht? Der Vogel gebraucht seine Flügel bis zum Ende. Und wenn er so auf dem Zaun sitzt, auf die nächste Nougatbrezel spekuliert und über sein Leben nachdenkt, kommt ihm der erste bewusste Tag in den Sinn. Dies ist die Fortsetzung.

Ein Sonnenstrahl kommt. Da unten glitzert ein Legostein, dort bimmelt ein politisches Plakat nach einem krassen Wahlergebnis. Und die Rolltreppen im Kaufhaus gehen auf und ab, auf und ab im Glücksautomaten.

Der Schatten eines Falken. Heute noch nicht. Der Schwarm nimmt den Dr. in die Mitte. Danke, Leben!

 

 

Ende und Ordnung diverser Gefilde

Die Ordnung diverser Gefilde

Die Ordnung diverser Gefilde, Rebellionen und Errungenschaften hat was. Denn Gott ist Leben, verwoben und unfassbar. Man mute ihn doch endlich den typischen Normen zu, dem reinvestierten Zorn in der Moderne politischer Ungethyme! Nichts bleibe unausgesprochen in der Wirkmacht des Seins!

Dazu Goethe: „Der redet ja nur von früher und super Erfolg. Brav!“ Er war gekommen, um geliebt zu werden.

Leser, laß das Lachen stecken! Es fehlt nun mal die Kreditkarte eines Nobelpreises, der aus der ständigen Abarbeitung unlösbarer Rätsel entspringt. 

Menschen, die Zorn deponieren, erzielen durch Parteiarbeit doch eine Rendite aus thymotischen Dividenden korpulenter Wetterlagen. Wer aber verzinst die Vernunft systemischer Modernität?

Jetzt eine Dröhnung Astra! Wenn vom Thron die Träne fließt, kommt zum Trost der Populist. Wahre Schluckaufe ertönen da.

FFP2-Atmer Dr. Smirc geriert sich bei dieser Gelegenheit als Mutanten-Knilch und meldet Aerosol- Huster dem Ordnungsamt zur Impfzapfe. Coronabefleckt sondert sich Angstschweiß in den Schuhen. Er muss raus, raus und barfuß laufen. Wohin? "Krauchendes Ungeheuer windet sich zwischen den Rippen." Er muss raus, raus und sich häuten. 

Osteoklastisch arbeitet PS mit großer Haftung an der Poetik seines fatalistisch gestimmten Existenzialismus, ein Solitär innerhalb der Zunft. Ja er bleibt lyrischer Zeitgenosse von Gedankenwelten. Von einem schamanistisch inspirierten Naturverhältnis noch ziemlich weit entfernt, studierte er damals dennoch Indisches. 

Die erfolgreichsten Schriftsteller sind eben die, die hunderte und noch mal hunderte von Seiten rausgehauen haben. Das ist keine Erkenntnis von Panik-Mutanten und Verordnungs-Floppern: diejenigen, die am meisten schreiben, sind am erfolgreichsten. Da ist Geige wie Klavier. Die  entscheidende Diskrepanz bleiben bedenkenswerte Texte, immer objektiv bei Cicero.

Zu den Wirkungen der Theopoesie gehört also nicht das Dasein der Völker. Vielmehr meldet sich der Kosmos als unterschätztes Space-Kraut-Duo zurück. Und nur deshalb kommt es wieder, das Mega-Event mit Gaudi und Draufgabe für Todes-Statisiker. Pause 10 Minuten.

Und der Blümchentechniker Dr. Smirc? Nimmt ein Hysterical zur Mystiklausur bei diesem Sloterdijk. Dazu eine Coronavase voller Möhren vom Gemüseregal, teilt auch mal mit Nacktratten.

Die Stoiker waren aber ganz schön geizig! Und sie stanken! Bärtig wie ein falscher 48er nach 68. Unglaubliches Panoptikum erlesener Düfte. Übler Atem, Zwiebeln, einige abgestandene Fürze,  Geruch ungewaschener Kleider und ranziges Fett! Damit hatte wohl schon Jesus sein Tattoo eingeschmiert. Dazu die schönen, detailreichen, manchmal fast innigen Reminiszenzen von Botho Strauß: Alltagsgebarme und Aufsässigkeitskitsch, ein Phantombegriff auf dem Weg von den Hominiden-Weibchen zu den Homo-sapiens-Frauen. Das gab so manche gute Stunde am Kamin des Wagnerbommel streichelnden Oniritten. Bei allem Fehl und Tadel ein Einzelfall: Es gibt ein Geistiges, das aufging und strahlte, das, was Caspar David Friedrichs Wanderer im Nebelmeer erblickt, weil er den Nussknacker vergessen hat.

Es regnet Tinte aus der Papiertonne. Man fegt hoffnungslos den Hof.

Dies mag sich nun so verhalten oder anders; und wenn in Wahrheit an jenem Abende der Esel nicht getanzt hat, so geschahen doch damals größere und seltsamere Wunderdinge, als es das Tanzen eines Zoroaster wäre. Kurz: Zarathustras lautiert: »was liegt daran!«