Noch einmal Houellebecqs Schopenhauer

Artikel "die dunkle Seite" über Houellebecqs Schopenhauer in der FAZ

Sehr geehrter Herr Dr. Pornschlegel.
Einen Nietzscheaner mit Schopenhauer gleichsetzen!
Das ist Trump als Merkel.

Mit freundlichen Grüßen
Klaus Wachowski

Sehr geehrter Herr Wachowski,
haben Sie vielen Dank für Ihre Lektüre und ihren Kommentar, dessen Prämisse ich allerdings nicht teile.
Herzlich
Clemens Pornschlegel 

"Man mag sich die narzisstischen Leiden lieber nicht vorstellen, die Houellebecqs Erfolg in manchen Netzwerkern ausgelöst hat." - Ich hoffe, daß ich damit gemeint bin.

Besonder kenntnisreich in Schopenhauers Philosophie scheint das Feuilleton nicht zu sein.

Die dunkle Seite (8.10.17 FAZ)

"Michel Houellebecq hat ein Buch über Schopenhauer geschrieben und begegnet der grausamen, tragikkomischen WeIt wie dieser mit interesselosem Gleichmut."

Wer außer Houellebecq lebt in einer "tragikomischen" Welt? Auschwitz ist es nicht, Srebrenica, Ruanda. Nichts daran ist tragisch, alles Grauen. Und was ist komisch am Ich-Ich auch der Literaten, wo ihnen der Erfolg klingelt? Wäre sie doch komisch: für interesselosen Gleichmut gäbe es kein Motiv.

Eine Zumutung für Schopenhauer. Dessen Mut war nicht Gleichmut und das Gegenteil von interesselos. Er wollte wissen. Was er wohl mit H gemeinsam hat. Nur: er kam -mit Kant- etwas weiter. Der Gleichmut des H zeigt sich weniger gegenüber dem Leben als gegenüber den Menschen, soweit sie in seinem Büchern überhaupt als solche zu erkennen sind. Geht das Lob Schopenhauers auf die Menschlichkeit (Über die Grundlagen der Moral), ist Hs bevorzugtes Thema Sex, Angst, Züchtung des Menschen, Sehnsucht nach dem Privileg, kurz der nietzscheanische Denkkreis um Herrschaft und Lust des Allzumenschlichen. Soweit müsste ein Feuilleton der F.A.Z. in Schopenhauers Stadt schon unterscheiden können. Aber da ist kein Ranicki mehr.

"Wie könnte man sich eigentlich nicht ekeln vor dem Triumphgeheul des Willens zur Macht? Vor Hunden, die nicht anders können als zu beißen und zu fressen — und die Schopenhauer zuweilen auch "Mensch“ nennt?"

Triumphgeheul des Willens zur Macht? Den Nietzsche so überschwänglich feierte? Also Nietzsche als Kläffer statt Pudel Atma, den er nach Pornschlegel wohl auch Mensch nannte?

"Was Houellebecq als den Grundzug der Gegenwartskultur ausmacht: Mittelmäßigkeit. ...
Deswegen tragen den Sieg dort aber auch, wie der Autor aus eigener Erfahrung weiß, „nahezu antriebslose, zum loser geborene Nieten davon“, die das Vermögen zur „passiven und gleichsam gefühllosen Betrachtung “ haben." 
Habe ich den Mann von den anderen Prämissen doch recht verstanden: H als zum Loser geborene Niete aus eigener Erfahrung? Bei solchem Bekenntnis bleibt dem Netzwerker nichts eigenes beizusteuern. So hat hätte er es nicht ausgedrückt.

Die Vielleicht schönste Passage des Schopenhauer—Essays findet sich-für den Beiträger der F.A.Z.- "auf Seite neun. Houellebecq schreibt dort: „Oft bin ich versucht zu denken, dass auf intellektueller Ebene seit 1860 [dem Todesjahr Schopenhauers] nichts mehr passiert ist. Es zerrt allmählich an den Nerven, in einer Ära der Mittelmäßigen zu leben, umso mehr, wenn man sich selbst außerstande sieht, das Niveau wieder anzuheben.

Überhaupt gefällt fortschrittlichen Kneipenphilosophen bei Schopenhauer regelmäßig das Schimpfen am besten. Das Werk selbst, die Übersetzung der Erkenntnisse Kants ins Verständliche, ist ihnen zu schwer. Sie wüssten danach, dass die Philosophie der Erkenntnis nach Schopenhauer abgeschlossen ist und "neue" philosophische Gedanken sich im Allotri von Parerga und Paralipomena erschöpfen, wenn es gut geht.

Ich werde gewiss keinen einzigen neuen philosophischen Gedanken hervorbringen; in meinem Alter hätte ich sonst wohl schon entsprechende Anzeichen zeigen müssen. Aber ich bin mir fast sicher, dass ich bessere Romane hervorbringen würde, wäre das geistige Klima um mich herum nur ein wenig fruchtbarer.“"

Er strengt sich redlich an, auf die anders schreibende Konkurrenz zu schimpfen, die sich seinen Win-win Phantasien des dick in die Lust geschmierten Vorurteils versagt. Er wird vermutlich auch in seinem Alter keinen tauglichen philosophischen Gedanken mehr weder hervorbringen noch nachvollziehen. Eine sarrazinsche Mediokrität zeigte sich schon in den Züchtungsphantasien der Elementarteilchen.

Und möglicher Weise ist das geistige Klima um ihn herum tatsächlich nicht fruchtbar. Das dürfte zum einen nun doch mit ihm in Zusammenhang stehen, zum anderen kommt es für ein berührendes - was meint er wohl mit "besseres"? - Schreiben ganz wenig auf irgendein geistiges Klima, ganz viel aber -übrigens auch nach Schopenhauer- auf gelebtes und gefühltes Leben an, das kein Plot - Automat ersetzen kann.

Ich glaube, dass hier ein Forschertemperament durch eine Internatserfahrung in das Fach Literatur gedrängt wurde.  Die falsche Sparte .Seinen Erfolg hat nicht er zu verantworten, sondern eine ebenfalls gelangweilte, ebenfalls im falschen Leben gelandete Leserschaft der Diva, der die Welt Liebe peinlich ist gegenüber der Möglichkeit als Elite auf dem Rücken von Massen Wettrennen um Aufmerksamkeit zu veranstalten. "Fabrikwaare der Natur", damit meint Schopenhauer gerade eine Intellektualität, die dem Ruhm hinterher rennt, statt sich aufmerksam und ernsthaft dem Leben zu widmen.

Es zerrt nicht mehr an den Nerven. Die Aussicht geht ins Tor zum Nichts.

*

Ich denke bei H an einen ebenfalls narzißtischen Freund, der von Anarchismus zum esoterischen Reichsbürger gekommen ist.

Eigentlich sind es doch auch meine Leute.

Der eine verunglückt im Ruhm und tröstet seine Einsamkeit mit Bespöttelung des und mit Züchtungsphantasien über den Menschen. Der andere ging die Guru-Meile vom Anarchoaktivisten über eine katholische Sekte ins Reich der Verdrossenen. Sie wissen: man mag sie lesen oder nicht, ihr Wort ist verloren. Botschaften auf dem Kunststoffputz einem Betoninteresse. Wohin stirbt man aus dem Elfenbeinturm? Der Porsche, die Sänfte steht bereit.

H schreibt an einem langen Lappen und wird berühmt, weil er die 68er beschimpft, deren Ideale von den literarischen Cliquen nach Besetzung einträglicher Posten verraten wurden. Diese fühlen sich entlastet. Mer lacht aus der Villa Massimo. Das Sterben im Mittelmeer geht weiter.

X wird vom Bürgeraktivisten zum religiösen Fanatiker, Guru des Cohumeini Lorber und zieht in das Paradies einer Erdhöhle. Und plötzlich nimmt sein unablässiger Kampf gegen Gesetze und Gerichte die Physiognomie eines von Haß verzehrten Reichsbürgers an.

Narzißmus. Das Thema war Zugehörigkeit. Verstehst du das Wort, dass Du sagst, der du so fern wohnst den Herzen? Wer hat dir das Vertrauen zerschlagen?

Mich hat die Liebe ins Leben gestürzt und auch Pflichten und Wertentscheidungen ausgesetzt, denen ich mit Schreiben nicht entkommen konnte. Mit der Folge eines Wegs und mancher Bücher des Ungewissen.

Ich kann mich nicht zum Pharisäer aufschwingen, denn ich bin wie sie. Und mein Glück wurde mir von anderen Händen. In den Zäunen der Wirklichkeit sang ich. Die Weiten der Relativitätstheorie gekrümmter Räume der Phantasie konnte ich nicht durchmessen. Es blieb 3D, auch mit Gott.

*

Es ist Herbst. Ein gelbes Blatt fällt, drei, mehr gelbe Blätter fallen in den Dobel. Unsere Wichtigkeiten zerfallen.

Dr. Smirc meint,  "Sieh mal, was ärgert Dich ein fauler Ruhm? Die letzten Tage sind zu wertvoll, um sich über im Pflaster lärmende Dosen aufzuregen. Bleibe bei Dir, Liebe, Leid, Not, Glück und dergleichen. Schwer genug. Schön und leidvoll genug.

Was erzählt P für Fakes von 68? War er dabei an der Musikbox? Ich habe ihn nicht gesehen. Und jener, der jetzt lacht, wo er früher lechzte? Was mehr hat er verstanden als Ich-Ich, wo das Du vertraute? Einen Jux hat er sich gemacht. Jetzt macht er sich eine Wut von gehobener Pegida.

Ich komme aus einem norwegischen Kirchenlied. Gewundene Pfade, Schatten und Licht. Wie lange noch zum Ende von Sehnsucht und Trauer, Angst und Vertrauen, Ich und Du? Um die Ecke steckt ein Du die Hand aus. Wir sind unter Sternen, meinten die alten 68er. Die Freunde, die nun zitternd in der S-Bahn love und peace nachtrauern, lächerlich lächelnd unter schütterem Haar. So auch ich, noch ein wenig rüstig.

Ist das mit den Sternen egal, wie H meint, oder ein Auftrag zum Haß nach X? Gott streut neue Fragezeichen aus. Eines davon stecke ich in die Tasche. Offensichtlich ist das noch nicht das letzte Hemd.

Soll ein Nietzsche sich doch den Schopenhauer machen, ein Trump die Merkel, ein Reichsbürger den Jesus, ein Feuilleton Segnung des Herrn. Ich mähe keinen Acker mehr auf Glatze. Ich nehme meinen Wanderstock als Stecken und Stab und gehe den Rest eigenen Wegs.

SGw.

20.10.17

Handke-Wow

Handke-Wow, die Logik des freien Marktes

Versuch über einen Schmarren. Wäre es doch ein Narr! Sein Ehrgeiz geht jedoch auf eine weiße Jacke.

Alle sind schon in der Welt. Nur Handke und Houellebecq liegen noch ing den zerfallenden Räumen eines ehemaligen Internats und warten auf die Rückkehr eines Publikums aus pubertären Mitschülern und kratzigen Lehrern. Der eine versucht mit Oberlehrer Goethe, der andere spekuliert auf Schopenhauer. Jean Paul ruft: "Der Ich kommt! "

Dr. Smirc: "Ich stelle mir doch keinen Handke ins Regal!  Eine auf Narziß gezogene Internatsliteratur? Kann mich selber langweilen. Ja früher, da war er mir ein von fern betrachtetes sympathisches Egal. Man fühle sich ja wohl unter. Aber seit er an Erdbeeren in Srebrenica roch, und vom Völkermörder Slibowitz nahm: geschenkt!"

Dr. Warnix, Psychagog und montenegrinischer Quadratschädel: "Aber seine Werke seien doch gewaltig!"

Dr. Smirc: "Scholastisches Dämmmaterial zum Warmhalten der Aufmerksamkeit. Das hätte nie gereicht, irgendwo unterzukommen. Ruhm? Verkauf? Preise der höchsten Lobredner? Das ist sind trumpsche Kategorien. Wie solls schon gelingen?! Verlagsgeschäft: Von Geld beschalltes Geldmachen, Interesse wenden in  Schafskopfbegeisterung. Wo war das Echo aus der Wirklichkeit von denkenden Lesern? Wer hat das ganze Styropur nur gekauft und gekaut, statt sogleich verschenkt?"

Und tatsächlich: mir geht es fast genau so. Lese ich mal über die Sätze (nicht gekauft, nur betrachtet!) eines Internatsschülers, der etwas schräg gebildetes für die Abi-Post schreibt, na ja: inzwischen gibt es Massen davon.

Ja damals, da war Ich-Ich noch Avantgarde, die Unzufriedenheit des begabt gewollten Kindes mit dem Leben als - Leben. Das verlorene Paradies der Anbetung, in der Folge: Guru und eingeschnappt, ein ums Frustra herum strukturiertes Wertesystem.

Das gab's öfter, Nietzsche, Houellebecq pp. Trump macht's für den Proll.

Dr. Warnix, Psychagog und larmoyant begeisterter Poetik-Coach: "Seid doch nicht so verbissen! Für Neid gibt's keinen Grund: Ihr wisst doch, was er sich eingekauft hat: dröges Erwachen nach Spaßbädern der narzißtischen Beziehungspflege. Jahrzehnte des Gähnens.

Der hatte doch nicht mehr und bessere Zeit zum Denken und Schreiben als Du, brauchte Connections, Pflege der Literatenkonkurrenz, Kratzen an Verlagstüren. Was war da - frei? Und wer will das noch wissen nach Milosevic? Zuviel Schmock für Ewigkeit!

Still ist es geworden. Nicht im gesponserten Markt, aber im Interesse. Der Sonnenschein liegt träge auf dem Boden. Leonce schaut auf zur seufzenden Ermüdung. Es grassiert ein entsetzlicher Müßiggang. Sie schreiben und schnarchen und kitzeln den Bart der Depression aus langer Langeweile. Und das ist der Humor davon: Alles mit den wichtigsten Gesichtern.

Sie stülpen sich 24 mal am Tag herum wie Handschuhe und finden eine Menge Lau. O, wer sich einmal auf den Kopf sehen könnte! Grad oder Ungrad: der Mann hat den Büchner-Preis bekommen. Ja da sitzt ne Fleig an der Wand - der stillen Orte starken Wirkens.

*
Löse Dich von Deinen Albträumen

Keine Sehnsucht haben. Und was ist Sehnsucht gegen Trauer?

Ich gehe mit Richard zu seinem Grab. Hinter der Trauer beginnen erste Erinnerungen zu glimmen. Wir lachen und weinen.

Voll Freude und Sehnsucht springt man durch die Literatur. Hei! Was ist das? So weich. Fast wäre ich gefallen. Vermodertes Papier. Gespinste aus einem Hirn gesponnen, ein Kokon Leere.

Er geht hinaus, um ein Experiment mit dem Leben zu machen. Grabschen nach Was und Wirklichkeit. Das mag das Lebensgefühl von vielen Menschen widerspiegeln und deshalb, unterstützt von einem gewaltigen Reklameapparat, tatsächlich - zumindest anfänglich - interessiert und sogar gern gelesen und verschenkt werden. Die Zuversicht zu Großem (Brief Sept 1977 an Unseld): Auf dem Schaukelpferd das Ich bin schon groß.

Es ist wie bei den Wahlen: die gähnende Mehrheit wird bei den Erfolgszahlen des Verkaufs nicht mitgezählt. Und so glaubt er selbst an Bedeutung. 

*
Aus höheren Sphären in stille Orte zurück riechen, ins Internatskloins, ins alles egal. Die Angst vor Berührung durch Lebendes: in der Herrschaft bekommst Du sie unter Kontrolle.

Ein Jean Paul, eine Virginia Woolve, ein Robert Walser würden unter solchen Verhältnissen keinen Verlag finden. Thomas Bernhard, ein Glücksfall der Ausnahme.

Muss ich untersuchen, was andere zu sich nehmen? Junkfood war es wohl nicht. Aber food?  Es hat so etwas von Plastik oder Silikon, zerfällt in Millionen luftiger Kügelchen, versuchst Du, es zu öffnen. Es ist nicht mehr drin als das Außen verspricht. Ein Handschuh 24mal umgestülpt.

Vielleicht aber habe ich einen zu ideologischen Haß, weil für mich die Menschen, die er in Pappfiguren umschreibt, dazu gehören.

Ein Sanitätswagen fährt vorbei. Das Martinshorn schreit Tod. An der Regenrinne befingert ein Poet verzückt eine Barockzocke. Warum erhebe ich mich nicht über dergleichen Leute aus der Zeit von Goethe, Jean Paul, Schopenhauer? Gab es da nicht auch genug Allesbeschwätzer der denklichen Haltung, die dem Leben den Wein wegsoffen und nur das Wasser ließen? So etwas von Romantik und bieder im Erker? Das scheppert von hohl!

Auch ich habe starken Abstand vom Leben, suche es zu verstehen, aber ich will es auch fühlen!

Hier fand wohl die Wybranietz-Wende ihren Grund.

Aber was sind denn das für Zahlungen? Für ein Buch? Für dieses Buch! Gibt es denn keine Dichter? Schwindelt dem Schwindler nicht in schwindeliger Höhe?!

Die Stirn in der Fremde und Verlassenheit an die Kachelwand einer Toilette gelehnt.- Was hinderte einen Gang unter Menschen? Ist Einsamkeit denn ein seltener Edelstein, um den der Geiz schleicht. Dieses Ding das in den Abendwegen glitzert wie Kronkorken im Schotter zur Volkshochschule?

Stark übertrieben! Der Lottogewinner, der als Loser seufzt. Man versteht das: Der 400 Euro Jobber hat keine Antenne für die feinen Schmerzen von Dicht und Dünkel aus dem Silikon.

So kann Weltekel sich auch erklären: "ein Rauschen, ein spürbar anderes als das von Regen ist dann vernehmbar geworden... für immer hatte ich mich bei denen dort unmöglich gemacht" (Der stille Ort). Später geschah es wirklich, nicht wegen naß oder wichtig, sondern wegen Erdbeeren riechen über Srebrenica.(...natürlich nur, "um die furchtbare Zerstörung...  um Srebrenica und die Todesstille noch spürbarer zu machen".19.5.10 sz )

So kam es zu
"Draußen: Verstummen. Verstummtheit, Sprachloswerden. Sprachlosigkeit. Sprache verlieren, Sprachverlust. Einsilbig geworden durch die Worte wie Wörter der andern, von ihnen zum Schweigen gebracht -angeödet - verödet. Weder, daß ein einziges Wort über die Lippen kommt, noch, schlimmer, daß es im Herzen, in der Lunge, im Blut oder sonstwo mittut." 
"Das Grölen, Gellen, Toben und Kreischen draußen: verwandelt in Volksgemurmel und Weltgeräusch...." (Aus dem stillen Ort).

"Und für einen Augenblick verwandelte sich das eine Tier in einen Esel, welcher quer durch das Land stöhnte und schmetterte, während sein Partner ein entsprechendes Schnauben ausstieß....

..Danach durch den großen ’Wald, in lichter Weite Eichen, Edelkastanien, Buchen statt des gegendüblichen Buschwerks: Ja, war das denn so geldacht? —Ja‚ so war das gedacht. —Und von wem? —Von mir. Gedacht. Getagträumt. Vorgesehen. Solch eine Vorsehung: Es gab sie."(Versuch über einen Pilzsammler)

*
Und wie war das mit Thomas Bernhard, der doch berührte? 

Brief 422 Handke-Unseld Anmerkung 1

Sigrid Löffler zitierte in dem Artikel Der Mönch auf dem Berg (in: profil, I7. November 1986) Äußerungen von P. H. über Thomas Bernhard: Was der Thomas Bernhard macht, in Ehren, aber für mich ist das keine Literatur.« Daraufhin schrieb S.U. in einem Brief an Thomas Bernhard unter dem Datum des 25. November 1986: "Lieber Thomas, die Äußerungen des "Mönchs auf dem Berg" sind, wenn sie so gefallen sind, töricht, dumm, unverzeihhch, geschmacklos." (Bernhar—Unseld, Der Briefwechsel, S. 760)

Eine Literaturförderung, die einen Fehlgriff nicht berichtigen kann, sondern an der Verewigung mit einem gewaltigen Reklameaufwand festhält.

War es je anders?

Leonce ...dieser geistige Tod in diesem geistigen Leib.

Dr. Smirc: "Erdbeeren riechen über Srebrenica. Ein armer Kerl?"

Dr. Warnix: "Reue ist ein schwieriges Geschäft. Aber so lange die Zeit nicht abgelaufen ist... Fast finde ich die Kulturkassierer schlimmer, die ihm keine Zeit zum In sich gehen lassen sondern immer neue Gebinde von Styropor anfordern und hinaus blasen."

Ein Gammler geht vorbei, verkleidet als Penner. Das ist nicht der Ich, der da kommt. Das ist Gott, für den Du gerade nicht das passende Kleingeld parat hast. Er rülpst leise und sagt zu Schopenhauer: "Was hältst eigentlich Du von Nietzsche?"

Klaus Wachowski 17.10.2017

Respekt

Wie die Leute, die sich nach Beachtung strecken, doch die, die  nicht mehr verlangen als Achtung, - verachten!

Respekt erwartet, wer sich über Menschen erhebt, auch der mafiose Gangster hinterm Bauzaun LA.
Achtung erwartet, wer gleich behandelt werden will.

Würde des Menschen ist nicht Ehre eines herrschen wollenden Dünkels von Ich, Familie, Clan, verschworener Gemeinschaft, religiösen und ideologischen Predigern. Sie ist mehr: Ureigenes Vorrecht der Person vor allem Anspruch auf Einregieren.

Dr. Smirc am Spülbecken

Ein Artikel aus Publik-Forum liegt neben dem Brotkorb. Dr. Smirc schaut immer mal wieder rein.

Zur Zerstörung zweier kleiner Körpers benötigst du mehr Kraft als zur Zerstörung eines daraus zusammengesetzten Einen. Ausdruck der inneren Kräfte gegenüber der Oberfläche: je kleiner das Volumen umso größer die Oberfläche.

Dr. Smirc an der Spüle. Der Kaffeesatz fließt ab. Wann kommt der Augenblick, an dem ich auch das nicht mehr kann? Ich fasse die klebrige Tasse an und tauche sie in das etwas zu heiße Wasser. Der Druck des Porzellans gegen die Finger, das Wasser auf der erschreckten Haut: Ich denke an das dritte Tagebuch von Frisch. Einer, der den Dank an das Lebendürfen nachvollziehbar ausdrückt. Ich bin mit meinem Gefühl nicht ganz allein.

Ein Theatermann schreibt über immer primitivere Beschimpfung von Religion und Gott. Dr. Smirc zuckt mit den Schultern: Ich war auch mal jung, große Sehnsucht nach den  Menschen, der Liebe, der Aufmerksamkeit machten mir das Gottanbeten so verdächtig wie den als Tierliebe säuselnden Menschenhaß, die vom Menschen weg zu weisen schienen. Jetzt ist Smirc alt: Du weißt eh nicht. Also glaube Gott oder das Nichts, mir ist die Welt als von einem gütigen Willen belebt eine angenehmere und glaubwürdigere Vorstellung als eine vom Ich-und-Ich beherrschte darwinistische Kickbox- Arena.

Dr. Warnix, Psychagog und Parteimitglied vor dem Ausschlussverfahren, wirft ein: Aber Hundefreunde und Atheisten können doch sehr wohl -und bessere- Menschenfreunde sein!

Darauf Smirc: Aber natürlich! Wenn Du Dir die Menschenliebe als eine erklärst, die irgendwie aus dem ersten Meteoritenstaub herausgemendelt wurde und sonst nichts mit Dir zu tun hat... Ich glaube eben, daß das Leben, die Welt etwas mit mir zu tun hat. Und wenn ich sterbe, möchte ich wenigstens Dich bei mir haben für einen schönen oder tröstlichen Abschied.

Warnix: Was hat das denn mit Gott zu tun?

Smirc: Ich glaube Gott über das Gefühl, irgendwem, irgend einem Prinzip, Ding, Kraft, Wollen danken zu wollen. Es war doch schön, leben zu dürfen. Und ich danke dem Was-auch-immer, daß dieses Ding an sich irgendwie im Leben ist, von dem ich mir kein Götzen noch Weltbild schnitzen kann.

Gott streut noch einen gelben Sack voll Fragezeichen in das Gespräch. Mit den Jahren ist der Regen der Fragezeichen zu einem kleinen Teich angeschwollen, in dem ich, wenn es geht, jeden Morgen bade. Sanft umspült es die Ränder des Verlusts, spült Trost aus immer neuen Berührungen des Lebens herzu. Auch nimmt es immer größere Anhaftungen von Wichtigkeiten mit weg, löst es immer mehr Erinnerung auf.

Dr. Warnix, Psychagog und transparenter Wadenbeißer, nimmt den Kaffee Altersheim gerne an. Muss ja nicht schmecken, gibt eine Stunde Aufenthaltsrecht. " Laß die Jungen! Auch bei uns ging's doch bis vor wenigen Jahren noch darum wer den Größten hat bzw. am schönsten ist. Laß sie sich am Zertrümmern immer kleinerer Partikel des Glaubens versuchen. So lange sie sich nach Menschenliebe sehnen, wird der Weg schon auch hier in irgendeiner Friedensecke des Glaubens oder Nichtglaubens enden.

Haßprediger hassen den Regen der Fragezeichen. Ob evangelikal oder bakunös-nietzscheanisch: Die Verachtung des Menschen braucht Ausrufezeichen. Primitives Schimpfen und das Anpinkeln von Hoffnungen auf eine Wertachtung aus einem anderen Raum als der Kneipe der Ideologie wird es immer geben. Fusel, vergiftete Muttermilch (Piet Kuiper?), dämpft Einsamkeit. Dr. Smirc empfiehlt ein Bad in einer von frischen Fragen befüllten Wanne, duftend nach Ungewißheit und Leben.

Gott schenkt ein Viertele Vergessen aus.

Er lächelt über die Bildnisse und Gleichnisse der Haßversteher. Herr oder Anus der Welt?! So schnitzt man sich ein Aha auf das Was.

Jetzt erstmal ins Warme!

Karlsruhe, 9.10.17

Durch Karlsruhe

Tod ist etwas anderes.
Ich gehe hinaus und denke: "Das Rascheln des Eichhörnchens sollte nun wirklich mehr Raum in deiner Vorstellung einnehmen als der Narzißmus einer literarischen Bestreifung der Welt." Aber ich bin ausgelaugt und möchte mir eine kleine Schadenfreude bereiten.
Da trifft es sich gut, daß Handke tatsächlich und ausgerechnet im Haus Thomas Bernhards liest und große Erwartungen unter Betschwestern und -Brüdern der Langeweile auslöst. Der Pfau, der leere Eier legt, darf nun im Hof des Schriftstellers schreien.
Ein exquisiter Interpret. Der Diva erlauchtes Schreiben unter der Medaille des Karadzic, nicht gerade Lebensquell und köstlicher Genuß. Inwiefern ein Antipode?
Jetzt "wird das Trennende und Verbindende zwischen Bernhard und Handke erörtert".
Ob Bernhard auch eine Onanierszene beschreibt? Den Blick auf das Milchglas, die traurig lange Dauer zum Erguß? Er schrieb wie Dichter, die mir etwas zu sagen haben, von innen heraus. Der Mann hatte richtig Wut, ließ sie raus, sagte sie, zeichnete sie nicht. Wenn, dann hätte er nicht einen Erguß festgestellt, sondern einen Orgasmus oder die Enttäuschung aus einem Gelebten heraus geschrieen oder geschimpft. Dem hätte niemand sich mit einer Auszeichnung zu nähern getraut. Und er besoff sich, wenn er eine nehmen mußte, um zu leben.
Handke hat sich inzwischen von der Publikumsbeschimpfung zur Betrachtung von stillen Orten vorgearbeitet. Das Harmlose wird wieder genossen.
Gelbe Ablagerungen an den Pfützen. Samen, Staub von Koryphäen säumt den Weg der Erinnerung an den Erdbeerriecher von Srebrenica.
Das Eichhörnchen vergräbt eine Nuß im Grab. Ob sich ein tauber Text darin findet? In der Erde aber legen sich Erinnerung und Tag um den Schmerz.
Es ist schwer unbeschwert durch die Straßen der Stadt zu gehen, wenn ein so gediegen goldenes Füllhorn des Ego den Blick kreuzt. Man sieht die Eichhörnchen nicht mehr. Und die Erinnerung an Srebrenica bedrückt wieder das Herz der Ohnmacht und der Mitschuld des Geschehenlassens.
Dr. Smirc: "Versenke die Nuß doch ins Vergessen!"
Dr. Warnix, Psychagog und systemischer Literat: "Laß diesen Augenblick den Toten!"
Gott sagt einen blauen Himmel.
Richard, könnte ich doch so schimpfen wie Du und Thomas Bernhard! Ich käme wieder zu mir.
1.10.2017