Es sang ein klein wild Vögelein.
Ich "entsorge" einige Bilder. Die Blumen meiner Frühlingswiese sind verblüht.
Ich weiß nicht, was mir außer dem Anblick manches Menschen mehr Freude bereitet. Die eine oder andere Skizze von Virginia Woolf, Jean Paul pp, das eine oder andere Lied.
Aber die Zeit zeigt mir anderen Raum. Zeit der Klärung, der Dunkelheit und Kälte. Das Land liegt wartend auf Schnee.
Noch ist der Boden warm. Zeit der dunkleren Träume. Ob schon die Zeit der Rückkehr kommt? Die Auflösung?
Unsere Atome kehren zurück in das Herz der dunklen Materie. Staub in Staub sich mischend, leuchtend, schwebend.
Es war eine Blüte im Frühling. Meine Aufmerksamkeit hat sie welken gesehen. Zeit, die Überwinterung zu sichern. Zeit, zu warten.
