Sehnsucht
Im verwunschenen
Garten steht die Zeit still. Es ist Frühling, warm und bunt. Die Luft ist
erfüllt vom Duft der Blüten, ein kaum spürbarer Wind trägt ihn weiter und neuen
Duft heran. Sonne, blauer Himmel, ab und zu eine weiße Wolke. Du kannst auf die
Wiese liegen und in den Himmel schauen.
Bienen summen,
tragen Nektar zum Stock. Spinnen spannen glitzernde Netze, wickeln Bienen ein.
Vögel erfüllen die Luft mit Liedern, tragen Spinnen und Fliegen ins Nest. Am
Buchs schnurrt die Katze Richard, schwarz wie die Nacht, springt auf die Amsel,
schwarz wie die Nacht.
Und ein Dichter,
kauend an einem veganen Kaugummi, bricht aus dem Unterholz, sinkt aus ommhem
Schneidersitz in schnarchenden Schlaf.
Nächste Station Kröpfingen.
Da tobt der Bär. Fressnapf - Aldi - Obi.
Das Serviceteam
schenkt weiß gerösteten Kaffee aus. Die Betriebswirtschaft verlangt Einstellen der
zusätzlichen Wasser - Gabe. Es klingt wie Konstanz in der Edel-Plörre.
"Die Toten
aber sind geheimnisvoll stumm", denkt ein Denker sein staunendstes Aha.
Enttarnte Künstler
ragen in die Fastnacht. Auch so'n Quatsch: "Kunst des Alterns". Ist
das so ne Art Dialektdichtung? Ein Klischee von Attraktivität und Servilität?
Man strahle doch bitte Würde und Tiefsinn aus, statt in die Hose zu pinkeln.
*
Was
willst du mehr?
Was sahst du in der
Zukunft?
Ich denke zurück an
den Blick von der Terrasse unseres Hotels aus über die Rhone. Träge floss sie
durch den Abend. Schwalben zogen Kreise in den Himmel, ihre schrillen Schreie:
wie schön! Die Sonne war unter das Dach gesunken, Rot mischte sich ins Blau.
Unten schloß einer sein Tor.
Weh aus einem
Verlust stieg in mir auf. Gedanken an meine Lieben. Ob das Tiefsinn ausstrahlt?
Dies ist nur
einmal. Und niemand außer uns hat diese Jahre. Und kein Bild, kein Lied kann es
ersetzen, schöner machen pp. Eine Schneeflocke aus 2018 schmilzt, noch bevor
sie den Krokus berührt. Sie allein hatte dieses Grau, diese Kälte, diese
Erwartung in sich.
Vielleicht wollte
ich es einst so. Aber ich möchte keiner von der Gestik der Belehrung sein! Hier
am Buchs laß uns sitzen und hinausschauen und reden im Tonfall der Sperlinge.
4.2.18
Klaus Wachowski
