Staub wischen

Staub wischen

Auf dem Regal meiner Erinnerungen entdecke ich dieses Schälchen Du. Vergessen! 

Schopenhauer, der letzte weit denkende Erkenntnisphilosoph, hat auch manche üble Vorstellungen vom Menschen verbreitet. Dazu gehört das verächtlich gemeinte Schimpfwort von der "Fabrikwaare der Natur". 

Dieses Schälchen mag so etwas sein. Es ist aber Wert und eigener Wert. Aus zwei Teilen gegossen wird es nach dem Zerbrechen nicht mehr Schale sein, nicht mehr sein.

Auch vor der Geburt, ja vor der Vereinigung, war da alles von Dir, aber nicht Du. So wird es nach Dir auch für alle Ewigkeit aller möglichen Zeiten und Räume sein. 

Freue dich oder trauere: dieses Schälchen mit diesem einmaligen Sprung in der Seele gibt es nur einmal, war nie zuvor, wird nie später sein. 

Ich erkannte Dich in Deiner Schönheit des Eins. Jetzt verfliegt der Staub über den Erinnerungen. Schmerzhaft spüre ich, daß ich vergaß.

Ostern 25

PS. Die Zwillingsfrage: ist der/die nicht zwei mal das gleiche? 

Kann sein. Aber nicht das Selbe. Der Unterschied liegt schon in Zeit und Ort. Aus zwei Anteilen wurde nicht eins, sondern zwei. So betrachte jede/n von ihnen als Eins und unverwechselbar, auch wenn Du es nicht siehst/ fühlst. Jedes wird für sich erfahren und erlöschen wie jede/r und alle. Achte sie wert...

Und kein Kintsugi-Gold wird etwas anderes daraus erscheinen lassen können. 

Seltsamer Ort

Die Wolken werden dunkler, die Kälte beißender. Unter den schrillen Sebsterhöhungen und dumpfen Drohungen eines Politclowns schwirren gleisende Lichter, düstere Schatten darüber.

Das Kind kann sie nicht sehen, aber sie stürzen in die Seelen der Älteren, verhärten sie, wirken als mürrischer, genervter Umgang, erregen Mißtrauen, Niedergeschlagenheit, Verlorenheit. 

Er weiß es nicht, daß sein wiederholter Gang auf die Berge zu an die Worte von Anne Sexton über das schreckliche Rudern auf Gott zu erinnert. Was sucht er in den Wäldern? Es mag schwieriger für die Orks sein und stiller. Aber dafür lauert im Schatten die Angst.

Er sucht den Brunnen vom Rand der Lichtung. Dort erschien ihm einst erstmals das Gefühl, angenommen zu sein. Waren es Wärme und Licht und kühlender Schatten? War es das Plätschern des Wassers? Es ist kein Kraftort für Esoteriker, die Wandervereine zersingen mit guter Stimmung das Schweigen, Förster, Jäger, Arbeiter verstehen erst, wenn sie ihre Aufträge und Projekte ablegen. Ab und zu verirrt sich ein Vertreter für Staubsauger oder Versicherungen in strack gebügelter Seele hierher, geführt von bohrender Einsamkeit, die das Leben als Akquise nicht mehr aushält. Ein Blatt fällt, und es geht weiter. Spesen gespart.

Dies ist ein ganz individueller Sehnsuchtsort. Und der Junge geht immer wieder darauf zu.

Es ist kalt und die Wolken werden dunkler. Die Reben rechts und links der Straße zeichnen expressionistische Tuschen in die Luft. Aber daheim und in der Stadt bereitet sich ein zunehmendes Wirgefühl auf das große Weihnachtsfest vor. Es klappert, hämmert, sägt, plappert, ruft einander zu.

Man erwartet doch wohl nicht die Wiedergeburt Christi? Aber man erhält doch einen feinen Abglanz von Frieden und Freundlichkeit. Liegt nicht schon darin etwas von Paradies für das in Einsamkeit der Liebe geborene Wesen Mensch? Der Junge weiß nicht, daß er durch die letzten Tage des Jahres der Barmherzigkeit geht. Wo es seiner Welt gut geht, fühlt er sich frei, seinen Ursprung aufzusuchen. Hier sang der Vogel.

Er taucht in die Waldwege ein, wird sein Ziel finden. Vielleicht wird ihn sogar ein Duft aus der Erinnerung berühren. Und er wird beschwingt zurückkehren, seinen Platz in einem unaufgeregten Alltag wieder einnehmen.

Was wohl aus ihm werden wird? Ob er überhaupt mein Alter erreichen wird, einen Raum der Sicherheit und von Horizonten? Ob er dem Wunder Liebe begegnen wird, verschont wird von Verlust der Liebe?

Ich wünsche ihm Menschen und Berührung. Ich wünsche ihm die Fähigkeit und die Möglichkeit, diesen, seinen Platz immer wieder zu finden.

Post-Misericordia

 Von Samariter*innen

Die Sonne scheint, das Gras ist grün, die Vögel singen. Das Herz hüpft dir im Leibe.

Und siehst du nicht den stöhnenden Mann dort in der Ecke?

Die Eltern rufen dich besorgt zurück. Aber du spürst: das Gefühl ist richtig.

Später einmal wirst du sehen, wie Kinder hinüber schauen und irgend-wie helfen wollen.

In dieser Zeit rufen viele, man solle diese Menschen doch weg tun. Du weißt aber, daß dein Gefühl recht hat. Es kommt von tiefer unten als das Geschrei. Die Erwachsenen sagen Gewissen dazu. Haben sie eins?

Das können wir nicht wissen. Aber unseres sagt: „Hilf!“ Und wir fühlen.

Sie singen Halleluja, Heil und Liebe. 

Du hörst wie falsch sie singen. Du spürst Gewissen.

29.3.25

 

 

Literaturposing

 Zahnarzttermin

Ich gehe eine Stunde vorher ins Café, muß dann aber noch einmal nachputzen. Wäre morgen Termin zum Sterben, würde ich es mir schenken.

Bei aller Beachtung der Ewigkeit denke ich doch nicht an ein baldiges Ende. Anders wohl die Leute, denen beim Anblick von unsereinem der Begriff "vulnerabel" aufgeht.

In Mannheim wird eine Woche mit Lesungen im alten Feuerwehrhaus angekündigt. Beginn der Veranstaltungen regelmäßig 20 Uhr.

Mit 70 gehen wir ab 20 Uhr nicht mehr ins Kino. Es gibt gesonderte Spielzeiten nachmittags für die Senioren. In der Literatur-Acquise scheint sich solcher Gedanke nicht bemerkbar gemacht zu haben. Von Lesungen im Betreuten Wohnen habe ich jedenfalls noch nicht gehört. Einziger Vorteil: Man wird mit Handke, Houellebeq und Walser verschont.

Vermutet man, da säßen wohl Leute, die auf Peter Alexander und Sylvia-Romanen seien? Oder glaubt man dann eine schwatzende und hüstelnde Truppe vom Stamm- und Bridgetisch vorzufinden. Auf den Verkauf von Büchern muß man wohl verzichten bei einem Publikum, das sich in Büchereien und öffentlichen Buchschränken bedient und sich nach der Lesung unendlich lang an Brezel und Plörre vergnügt. Regional und günstig, versteht sich.

Muß man da den Dialeckten aus Dunsach vorbeischicken oder die Vertreterin der Pilates-Diätchallange? Man könnte doch auch die Hörgeräte-App bewerben.

Der eigentlich tiefere Gedanke kommt aber philosophisch daher: Wenn die oder der morgen eingeliefert werden: ist es denn da so wichtig, was da an literarischer, religiöser, spannender, philosophischer, historisch und romantisch bedeutsamer Lektüre durch die Hirnwindungen gespült wurde? Man betrachte doch den Erbumstand Bücherregal: Das fällt doch als erstes in den Container. Und all die Makulatur an Erinnerung und Komik der Sehnsucht folgen nach.

Der Timer meldet sich. Ich gehe.

Meine Sehnsucht kehrt um

Phantasie

Meine Sehnsucht kehrt um.

Ich komme daher, wo du hingehst. Ich denke, dein Weg ist gut.

Ich kann dich nicht begleiten. Aber ich werde dir hoffentlich immer wieder begegnen.

Ich habe vom Schönen und vom Abendmahl genug getrunken. Wenn auch viel Schweres war.

Jetzt will ich die Wiesen wieder sehen, von denen ich in den Regentagen meiner Kindheit träumte.

Ja ich liebte Blumen, Wiesen, Vögel, Schmetterlinge und wollte doch hinaus in das "Große" der Welt, wie Du.

Als ich Vater von Töchtern, von einem Sohn war, tat ich wie Dein Vater. Ich ging mit ihnen in die Zukunft, freute mich an ihrer Hoffnung, wie es jetzt Dein Vater bei Dir tut, wie es Deine Mutter so gerne tat.

Und ich versteckte zu oft meine Freude hinter dem Ernst, wie jene bei Dir.

Aber jetzt bin ich umgekehrt, freue mich an den Landschaften aus denen Du voll Leidenschaft hinaus willst. Ich freue mich an Deiner Hoffnung, aber auch an diesem Grün unter Deinen Füßen, am Vogelgesang, am Klang der Glocken aus der Umarmung des Lebens.

Ich kehre gerne erneut um, gehe ein paar Stunden mit Dir, höre Deine Hoffnungen mit Freude und - Sorge, spüre auch Dein Herzklopfen, zeige: es kann gut gehen.

Und wir werden uns wieder sehen, wiewohl wir uns doch voneinander entfernen. Denn unsere Wege haben schön verschlungene Umwege.

Gehe froh und mutig deinen Weg.

Ich sehe dir nach, sehe dich gehen und kommen.

Es gibt Einsamkeit und Trauer. Aber auch das warme Gefühl, wenn der Blick auf geliebte Menschen fällt.

2. Mai 2019

Rückweg

Nach unten gehend sehe ich die runden Kronen grüner Baumgruppen. Unter ihnen leuchtet das Rot eines Ziegeldachs hervor. Und darunter ist etwas Weiß von den Mauern zu erkennen. Weit hinten unter dem Nebel breitet sich das Blau des den Himmel spiegelnden Meeres aus. 

Was hinter und über mir liegt, verliert an Gewicht und Drang. Ein leichtes Ziehen nach vorn hilft beim Gehen.

Vogelstimmen des Frühling im Januar sind zu hören, das Rascheln von Eichhörnchen und Amseln. Sei vorsichtig auf nassem Weg! 

Was war, was wird sein mit diesem kleinen Ich, das da seinen Weg geht? 

Die Einsamkeit ist eine zerbrechliche Vorstellung: von starken Bändern der Liebe wird die Angst an das Vertrauen gebunden. Der Schatten eines Verlusts schneidet ein. Erinnerung spendet Trost. Und die Schönheit der Welt zeigt sich wieder. Strahlen der Sonne, Lächeln, Berührung. 

Gerne sitze ich im Cafe' Twisting Love, sehe die Verletzlichkeit und die Hilfsbereitschaft der Herzen. Angst, Niedergeschlagenheit, Verlo-renheit. Vertrauen, Selbstvertrauen, Zugewandtheit. Die Jahreszeiten der Seele. 

Dr. Smirc und Dr. Warnix überholen mich diskutierend. Wieder einmal ungleicher Meinung. Wie schön Verschiedenheit blühen kann! Jahwe heißt angeblich: das Leben. 

Die Liebe geht mit, die Dankbarkeit. Das Ja.

Von Deinem Atem getragen, schwebe ich,

bis ich den Boden berühre. 

Klaus Wachowski 3. 1. 2018

Roll back der Gottes-Experten

Beten versus Gewissen 

Wie gemein doch auch Christen sein können zeigt sich wieder einmal in der Zeit der egoistischen Not. Und es sind nicht nur die Gurus der Evangelikalen.

Im kritischen "publik Forum" raunzt ein Bruno Hessel aus Ennepetal: "... Wenn jemand schon als rechts eingestuft wird, nur weil er für Begrenzung eintritt, dann frage ich mich, welchen Wirklichkeitsbezug diese Menschen haben."

Noch 2018 trat er aus der Kirche aus und gründete eine "jesuanische" eigene, die nicht ausschließt. Inzwischen ist Corona darüber gegangen und er wirft seine Liebe zur CDU ins Gewicht.

Ein Pharisäer aus dem mittleren Moralmanagement zum Verlust seiner Glaubwürdigkeit. Sich in Zeiten der Not vor dem Egoismus verbeugen und die Nächstenliebe totschweigen. Früher hießen fromme Heuchler: Mucker. 

***

Ein gewisser Christian Schmidt, Berlin. Schreibt die CSU so?:

"Wenn diese (Flüchtlinge) dann in seinem Garten zelten würden.. " und, natürlich weiß er Bescheid, hat als "älteres Ehepaar" zwei afghanische Flüchtlinge "aufgenommen und gecoacht". Bravo Empathie!

Er hat wohl einen Garten in Berlin und auch Verdienste zum Verdienst. Da weiß das Ich Bescheid und kann dem Wir was erzählen.Ein echter Christusmann. 

Ein Garten in Berlin. 

Vom Liebe-Deinen-Nächsten-Jesus habe ich da allerdings nichts gehört. 

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Gott nahe zu sein, scheint sein Glück: Der Evangele Grimm aus Sottrum scheint es mit dem Gekreuzigten nicht ganz so zu haben. Recht fromm meint er: "Entscheidend ist ihm (Merz), daß er Tatsachen deutlich benennt und Notwendiges anmahnt. Diese kirchlichen Lobbyisten sprechen nicht für das Gros der Kirchenmithlieder. .." Darüber hinaus bemerkt er eine "Entfremdung konservativ- nachdenklicher Christinnen und Christen von ihren Kirchenleitungen."

Notwendig scheint hier wohl weniger die Hilfe für in Not befindliche Fremde. Es kommt auf das Gros der Mitglieder und das gute Einvernehmen von Basis und Führung an. Er ruft zur Ordnung des Rudels. So konservativ- nachdenklich er sich vorkommt: den ersten Teil des höchsten Gebotes erwähnt auch er nicht und der zweiten Teil ist ihm wohl der Glaube an den goldenen Berg.

Evangelisch hilft auch nicht gegen Ich-zuerst.

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Heißes Herz und kalte Schnauze.

Nach dem Erdbeben durch das Wort "Wir schaffen das", dem die Bürger zu den Menschen folgten, haben die Stammtische wieder die Führung übernommen. 

Die Brotherhood of men ist wieder in die Burschenschaften von Trump- und Pegidarudeln zerfallen.

Und Publik-Forum, die "kritische" Katholizität öffnet ihr Leserbrief-Forum der Vuvuzela der Unbarmherzigkeit der Gottes-Experten vom Ego. Ob Jesus das meinte?

Wenn nach so manchen Frommen ginge, hätten sie schon viel früher den Samariter mit Jesus hinausgejagt.

3/2025 Klaus Wachowski